J.K. Stiles entend quelqu'un sonner à sa porte. Il appuie sur un bouton et le rail qui supporte son siège se met à pivoter pour ntrer en contact avec un autre jeu de voie ferrée, permettant à son fauteil de déplacer son corps grassouillet à travers la pièce. Par l'oeil de boeuf, il reconnait très facilement Alexy Vikhrov, le saligaud qui a un jour tenté de rentrer dans son arène avec un monarque qui n'était même pas le sien, occasionnant au passage de très lourd dégâts et une baisse temporaire de l'audimat. Il affiche un grand sourire, mais Stiles n'hésite pas une seule seconde à tirer une cordelette qui active une gatling de l'autre côté de la porte. A travers l'oeillère, ilne voit plus rien et se décide à sortir pour admirer le haché parmentier qui recouvre son paillasson. Qu'elle n'est pas sa surprise de ne trouvé au lieu et place de viande froide, de seuls impacts de balles et Vikhrov adossé au mur sur le côté de la porte.
"Tu m'en veux toujours à ce que je vois, mais c'est pas comme si je ne te connaissais pas."
"Qu'est ce que tu veux enfoiré ?"
"Je joue juste aux livreurs pour Stanley, voilà ton paquet."
"Oh, merci."
"Pas de quoi raclure graisseuse."